Il viaggio

Quando toccai di Itaca le sponde

– erano ormai vent’anni,

subito seppi che non era là il mio posto

che più non era quella la mia isola.

A pena distinguo le sue pietre.

Non è lo stesso il mormorio del mare

non è la stessa la luce della luna,

non è lo stesso

il vento che mi sferza.

Nel palazzo, consunta dall’attesa,

la regina, contesa da invasori.

E dov’è il figlio, che lasciai bambino?

Questo io vagheggiavo nelle lunghe

insonni notti del mio esilio?

Voci e volti

di un’altra vita.

Affievolisce la memoria il tempo

– il tempo non lavora invano.

Non v’è alcuno che possa riconoscermi,

non colei che abitava i miei pensieri

e per un tratto camminò al mio fianco;

solo la vecchia nutrice, che amorevole

carezza i segni d’antiche ferite

– quelli non si cancellano.

Davvero sono

così mutati i miei occhi,

così mutate le pieghe del mio volto,

così mutato

il cuore?

Mai fui più solo.

Fu per questo che, compiuta la vendetta

non invano lavora

la guerra,

baciai la donna che mi fu fedele

e salpai in fretta verso il mare aperto.

Malasanità

Ditemi voi se vi pare normale

restar distesi sopra una barella

per giorni e giorni, come in passerella

in un Pronto Soccorso d’ospedale.

Tra tanta gente che si sente male

in mezzo a pianti, urla, cacarella

ti negano persin la pennichella,

mentre il marasma regna generale.

Ma attento che ben bene ti corbella

chi ripete le solite parole:

camere non ce n’è, né posti letto.

È che nel Bel Paese, poveretto,

sulla salute lesinar si vuole

e ancora ci propinan la storiella

ch’è vuota la scarsella

ma se ci pensi è più importante assai

il ponte sullo Stretto dei tuoi guai.

Stefania Raschillà